***
Она поднялась как обычно в шесть.
Встала, стараясь не касаться его.
Телу даже не хотелось есть.
Душе не хотелось уже ничего.

Она тихо, быстро оделась.
Влила в организм чашку чего-то,
И подумала: «Куда же все делось?
Или любви было так много?»

Ведь мозги шептали ей в это утро,
Что сказка, увы, прошла,
Что все стало очень занудно,
И идет с чернотой полоса.

Он проснулся. Cобираясь на работу,
Почувствовал рядом пустую постель,
И решил: «она, наверно, нашла дорогу,
где идет одна, без меня и затей »

День прошел привычным путем.
Он усталый вернулся домой.
Там, где им хорошо было вдвоем,
Теперь лишь пыль, да собачий вой.

А в квартире еще запах ее духов.
И вещи, она не заберет их уже никогда.
Охапка глупых наивных стихов.
Она писала их, когда оставалась одна.

Она писала их для себя, для него.
Она писала их часто просто в стол.
Она не могла понять одного:
Что же такое он в ней нашел?

2000 год...